第207章 古镇老茶馆里的光阴故事[2/2页]

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     nbsp屋檐下的鸟笼空了，竹篾的纹路在暮色里显得格外清晰。陈大爷的画眉被儿子接去城里，说“城里有暖气，冬天不冻着”，临走时，陈大爷抱着鸟笼坐了半宿，给画眉喂了最后一把苏子。如今他照旧每天来茶馆，面前的茶碗空着，却摆得整整齐齐，碗盖斜搭在碗沿，是他喂鸟时养成的习惯——总留条缝透气。他腰间的旱烟袋抽得更勤了，烟圈在暮色里慢慢散开，像他没说完的话。
    nbsp“今天山上的画眉叫得欢，比你还响亮呢。”他对着空鸟笼喃喃自语，手指轻轻敲着笼门，“幺妹儿泡的茶比昨天浓，你以前最不爱喝淡的，说像白开水。”说着从怀里掏出个小布包，里面是晒干的面包虫，是他清晨上山采的，如今只能撒在茶馆的花盆里，看着虫子被蚂蚁拖走，他会笑着说：“给花当肥料，也算没糟蹋你的口粮。”老张师傅看他孤单，总会多陪他坐会儿，递上杯热茶水，说：“明天我让幺妹儿学画眉叫，保准像，她学啥像啥。”陈大爷便嘿嘿笑，眼角的皱纹挤成了核桃，烟袋锅在鞋底磕出“啪啪”的响。
    nbsp幺妹儿在收拾桌椅，竹扫帚划过青石板，发出“唰唰”的轻响，像在数着地上的光斑。她发现张木匠的茶碗底粘着片木屑，是他昨天修板凳时，不小心掉进茶里的。张木匠的板凳腿松了，他揣着刨子来茶馆，就在牌桌旁修，刨子“沙沙”响，金黄的木屑飞得满桌都是，像撒了把碎阳光。修好后非要给老张师傅钱，老张师傅摆摆手：“你给茶馆修了三十年东西，从门轴到桌腿，我还没给你算工钱呢。”最后张木匠拗不过，从兜里掏出个木雕的小菩萨，说是自己闲时刻的，“放供桌上，保平安”。
    nbsp幺妹儿把木屑小心地捡出来，夹在墙上的旧报纸里。那报纸是十年前的，头条印着“古镇通公路”，配着张黑白照片，照片上的推土机正碾过青石板路，履带下的石板碎成了小块，看着让人心疼。如今报纸的纸边都脆了，用浆糊粘着的地方微微翘起，却被她当成宝贝，说要留着给后代看“老日子”。墙上的报纸贴了厚厚一层，新的盖着旧的，像层叠的年轮，最底下的那张据说还是1950年的，上面印着“庆祝解放”的黑体字，已经被油烟熏得发黑，却依旧牢牢粘在墙上。幺妹儿说：“这是茶馆的家谱，哪年发生了啥，看报纸就知道。”
    nbsp炭火炉的火渐渐小了，红通通的炭火像只昏昏欲睡的眼睛。老张师傅往炉里添了块新煤，煤块“噼啪”炸开小火星，照亮了他满是皱纹的脸，也照亮了梁上悬挂的匾额。“茶润众生”四个大字是前清秀才写的，笔力浑厚，被百年的烟火熏得黑亮，却透着温润的光。匾额边角有个缺口，是文革时被红卫兵用棍子砸的，老张师傅当时死死抱着匾额，被推倒在地也不肯松手，后来用木胶粘好，缺口处特意刷了层清漆，像给伤口敷了药。他总说：“字还在，茶馆的魂就没丢。”
    nbsp他守着这茶馆五十年了，从十五岁跟着父亲学倒茶，到如今七十岁，送走了陈大爷的父亲，迎来了幺妹儿的出生。他的手布满老茧，指关节粗大得像老树根，却能稳稳拎起三斤重的铜壶，壶嘴离茶碗三寸高，沸水“哗”地注入，不多不少刚好漫到碗沿——这手艺是父亲教的，说“倒茶七分满，留三分人情”。有次镇上的年轻人想学，练了半个月，不是洒了一身水，就是只倒半碗，老张师傅笑着说：“这不是手艺，是心思，得把喝茶的人装在心里，水就听话了。”
    nbsp墙角的药箱“啪嗒”一声合上，周先生收拾好银针和脉枕，准备回家。脉枕是棉布做的，里面塞着荞麦壳，被无数只手腕枕得扁扁的，边角磨出了毛边，露出里面的白棉絮。他今天看了七个病人，有咳嗽的孩童，有腰疼的老农，还有个心慌的姑娘，说是要去城里打工，睡不着觉。他给姑娘开了安神的药方，末了加了句：“到了城里，找个茶馆坐坐，喝杯热茶，就像在家一样。”
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    nbsp刚走到门口，却被晚来的王大娘拦住。王大娘喘着气，手捂着心口：“周先生，您给看看，这阵儿疼得厉害。”周先生便重新坐下，借着灶膛的火光给她把脉。火光在他脸上跳动，把影子投在墙上，忽大忽小，像个神秘的皮影戏。他闭着眼睛，手指搭在王大娘的手腕上，茶的热气在他花白的胡须上凝成小水珠，亮晶晶的。“没啥大事，岔气了，”他松开手，“回家煮碗萝卜汤，放两勺醋，喝下去就好。”
    nbsp王大娘要给钱，他摆摆手：“下次带把自家种的青菜来就行，你种的菠菜嫩，涮火锅最好。”他的药箱是樟木做的，能防虫，里面的抽屉分门别类，“内服”“外用”“急救”用毛笔写得清清楚楚，字迹已经有些模糊，却依旧工整。走的时候，他从药箱里掏出个小纸包，里面是晒干的艾草，“贴在门框上，驱蚊”。王大娘千恩万谢地走了，身影消失在巷口的暮色里，手里的艾草散发着淡淡的清香。
    nbsp周先生出门前，会把今天的药渣倒在茶馆门口的石板上。这是他保持了六十年的习惯，说“让千人踩，药效才灵”。药渣里有当归的碎屑，有黄芪的根须，还有几片陈皮，混在一起，散发着苦中带甜的味道。晚归的行人踩着药渣走过，没人会特意避开，都说“踩了药渣，不生病”。久而久之，茶馆门口的石板被踩出浅浅的凹痕，据说都是药渣的功劳。
    nbsp暮色越来越浓，茶馆的灯笼亮了起来。是盏旧马灯，玻璃罩上蒙着层灰，灯光透过灰层洒出来，带着点昏黄的温柔，像奶奶的手。灯笼的铁丝架锈迹斑斑，却依旧结实，是老张师傅的父亲年轻时从船上卸下来的，挂在茶馆门口三十年，风吹雨打都没坏。马灯的光晕里，飞着几只小飞虫，绕着灯光打圈，像在跳圆舞曲。
    nbsp有个穿校服的小姑娘跑进来，手里攥着五毛钱：“张爷爷，买块糖画。”糖画师傅已经收摊了，老张师傅却从抽屉里拿出块水果糖，剥开纸递给她：“明天再来，让李师傅给你画个大老虎。”小姑娘接过糖，含在嘴里，甜甜地说：“谢谢张爷爷，我娘说让您明天留斤新茶，她要给城里的舅舅寄去。”老张师傅点点头，从茶篓里掏出个牛皮纸包，上面写着“青城云雾”，是今天刚从山里运下来的新茶，叶片上还带着绒毛。
    nbsp竹椅被幺妹儿倒扣在桌面上，发出“咚咚”的响声，惊飞了檐下的麻雀。她数着今天的茶钱，铜钱和纸币分开来放，铜钱用红绳串着，一串一百个，沉甸甸的，她说“这样数着方便，听着也热闹”。纸币被抚平了褶皱，按面额叠得整整齐齐，放在个铁皮盒里，盒子上印着“为人民服务”，是几十年前的老物件，锁已经坏了，用根红绸带系着。
    nbsp老张师傅坐在门槛上，吧嗒着旱烟袋，看着巷口的青石板路。路尽头的老槐树影影绰绰，像个弯腰的老人，树底下有两个孩子在追打，笑声清脆得像银铃。他想起自己小时候，也在这条路上追过萤火虫，父亲站在茶馆门口喊他回家喝茶，声音穿过暮色，和现在的蝉鸣混在一起，分不清是过去还是现在。
    nbsp“爷爷，锁门吧。”幺妹儿把铁皮盒放进里屋的柜子，柜子上摆着个相框，里面是老张师傅和父亲的合影，黑白的，父亲穿着长衫，手里拎着长嘴铜壶，笑得一脸慈祥。
    nbsp老张师傅点点头，站起身，关节“咔嗒”响了一声，像老旧的门轴。他走到门口，慢慢合上木门，门轴发出“吱呀”的呻吟，是八十年的老声音，带着点撒娇的意味。门闩“咔”地插上，像给今天的日子画上了句号。
    nbsp灯火里的余温
    nbsp夜色像块浸了水的黑布，沉沉地压下来，茶馆的马灯却依旧亮着，在巷口投下片温暖的光晕。偶尔有晚归的醉汉，扶着墙在门口站一会儿，对着灯笼喃喃自语，然后摇摇晃晃地走开，脚步把石板踩得“咚咚”响。马灯的光晕里，飞虫还在跳舞，它们不知道，这盏灯已经亮了八十年，照亮过无数晚归的脚步。
    nbsp灶膛里的炭火还没灭，红通通的，像颗跳动的心脏。老张师傅忘了添柴，却也懒得起身，就任由那点火星慢慢燃着，他说“留点火种，明天好起火，就像日子，总得留个盼头”。铜壶里的水还温着，他倒了半碗，加了点新茶，慢慢喝着，茶的苦涩里带着点回甘，像他走过的八十年。
    nbsp墙角的座钟“当”地敲了八下，声音闷闷的，像老人的咳嗽。这是德国造的老座钟，是他爷爷年轻时在重庆洋行买的，钟面上的罗马数字掉了两个，用毛笔补了“Ⅷ”和“Ⅻ”，墨迹已经发黑，却依旧看得清。钟摆晃啊晃，“滴答滴答”，像在数着岁月的脚步。有次钟停了，全镇的老人都来看热闹，说“这钟陪了李家四代人，可不能坏”。最后是周先生找出了问题——钟摆的线断了，他用自己缝药包的棉线接好，棉线浸了茶汁，据说更结实，钟又“滴答滴答”走起来，大家才松了口气，像挽救了件稀世珍宝。
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    nbsp老张师傅喝光了碗里的茶，茶底沉着几片茶叶，像只蜷缩的虾。他想起父亲教他认茶的样子，“这是雀舌，你看像不像小鸟的舌头？这是碧螺春，卷起来像螺蛳……”父亲的声音混着钟摆的“滴答”声，在空荡的茶馆里飘着，他忽然笑了，眼角的皱纹里盛着月光。
    nbsp里屋传来幺妹儿的梦话，模糊不清，大概是在说今天的牌局。这孩子自小在茶馆长大，学会的第一句话不是“爹娘”，而是“喝茶”，刚会走路就踩着小板凳给茶客递杯子，摔了无数次，却从没哭鼻子。老张师傅总说：“这孩子是茶馆养的，身上带着茶气，走到哪儿都饿不着。”
    nbsp窗外的月光爬进茶馆，落在酸枝木的牌桌上，照亮了桌面上的纹路。那纹路像条蜿蜒的河，流淌着无数故事：有赵老板赢牌时掉的玉扳指，有刘婆婆绣帕上落下的线头，还有孩子们掉落的乳牙——据说掉了乳牙扔在牌桌下，新牙长得齐。老张师傅用手摸着那些纹路，像在抚摸岁月的皮肤，粗糙却温暖。
    nbsp灶膛的火星终于灭了，最后一点红光隐没在灰烬里。老张师傅站起身，慢慢挪到里屋，脚步在青石板上拖出“沙沙”的响，像首古老的歌谣。他没吹灭马灯，就让它亮着，照着门口的石板路，照着墙上年轮般的报纸，照着那些浸在茶渍里的岁月。
    nbsp夜色渐深，古镇彻底睡了，只有李记茶馆的马灯还醒着，像只不肯闭上的眼睛。灯影里，仿佛能看见陈大爷的画眉在笼里跳跃，听见牌桌上的洗牌声，闻到新茶混着旱烟的味道——这些都是茶馆的魂，被岁月泡在茶里，酿成了一坛名叫“光阴”的酒，醇厚，绵长，喝一口，全是生活的滋味。
    nbsp明天天一亮，木门又会“吱呀”一声打开，铜壶又会在炭火炉上咕嘟作响，茶客们又会笑着走进来，把新的故事，浸进新的茶渍里。这就是老茶馆的日子，像杯永远喝不完的茶，平淡里藏着滋味，琐碎中透着温暖，在古镇的角落里，慢慢泡着，泡成了时光里最珍贵的念想。
    喜欢。

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