第201章 巴蜀烟火里的器物志[1/2页]

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    一、竹编里的光阴褶皱
    nbsp成都青白江区的老街上，72岁的周师傅坐在竹篾堆里，手指翻飞间，一根青竹渐渐变成了篾条。他的竹编摊摆在老茶馆对面，竹篮、竹筐、竹筛子堆得像座小山，阳光透过竹缝落在地上，织出细碎的光斑，像谁撒了一把碎银。竹篾的清香混着茶馆飘来的茶香，在空气里缠成了线，把过往的日子都串了起来。
    nbsp“竹子要选邛崃山的水竹，”周师傅用牙齿咬断篾条，“皮厚肉嫩，编出来的东西才经得住啃。”他手里的篾条薄如蝉翼，却带着韧劲，在他掌心弯出温柔的弧度。正在编的是个竹篮，篮沿要编出波浪纹，“这是学涪江的水，看着软，其实最受力。”他指着篮子底部的十字纹，“这是老祖宗传的法子，叫‘扎根，像树的根须扎在土里，再沉的东西也兜得住。”
    nbsp周师傅13岁跟着父亲学竹编，父亲的手比他更巧，能在竹篮底编出“福”字，在竹筛边编出花鸟。“那时候编竹器是正经手艺，能娶媳妇、盖房子。”他记得父亲总说，编竹器要学竹子的性子，“该硬的地方硬，该软的地方软，不然不结实。”有次他编竹筐时图快，篾条没削匀，父亲拿起竹刀就往他手上敲：“竹子对你不真心，你编出来的东西，日子也不会对它真心。”
    nbsp旁边的竹筛子上，晒着刚摘的茉莉花，花瓣上还沾着露水。周师傅说这筛子是给隔壁李嬢嬢编的，“她要晒花茶，筛眼得密，不然花瓣漏下去；又不能太密，得让风透进来——就像做人，得有分寸。”他年轻时走街串巷编竹器，背篓里装着半成品，手里拿着竹刀，走到哪编到哪。“那时候谁家嫁女儿，都要请我编套嫁妆：竹篮装针线，竹筛晒花椒，竹筐盛五谷，图个‘竹报平安。”有户人家的女儿远嫁上海，特意让他编了个小竹篮，说“要带着家乡的竹子走”。
    nbsp有个年轻姑娘来买竹篮，说要用来装咖啡器具。“现在年轻人爱复古，”周师傅笑着递过篮子，“去年有个娃买了我的竹筛，说挂在墙上当装饰，还拍照片发网上，好多人问在哪买的。”竹篮拎在姑娘手里，竹篾的清香混着咖啡香，倒也不违和——就像老成都的巷子里，茶馆的盖碗茶和咖啡馆的拿铁，总能在一张桌上相遇。
    nbsp傍晚收摊时，周师傅会把没编完的竹器收进竹筐，盖上帆布。有次下雨，他把竹筐抱进茶馆，老茶客们打趣：“你这竹子比婆娘还金贵。”他嘿嘿笑：“竹子通人性，你对它好，它就给你长脸。”雨打在茶馆的瓦上，“滴答”声里，竹篾在筐里轻轻呼吸，像在积攒力气，等着明天继续生长，继续编织巴蜀人家的日子。
    nbsp二、陶瓮里的岁月回甘
    nbsp眉山彭山区的农家院里，陈婆婆正往陶瓮里装泡菜。瓮是本地窑烧的，粗陶质地，表面还留着手指的纹路，像位满脸皱纹的老人。“这瓮用了三十年，”陈婆婆边往瓮里码青菜边说，“新瓮要先用米汤煮，再用太阳晒，不然装不住味儿。你看这内壁，滑溜溜的，是几十年泡菜水养出来的‘浆，比任何调料都香。”
    nbsp她的泡菜水是“传家宝”，从婆婆手里接过时，已经传了三代。“每次添新菜，都要留半缸老水，像给孩子留口奶。”陈婆婆舀起一勺泡菜水，清亮亮的，带着酸香，“夏天拌凉面，冬天煮酸菜鱼，离了这水都不成。去年我女儿在上海买房，特意让我装了一坛子带过去，说‘没这水，做啥都没味儿。”女儿发来视频，说上海的邻居尝了她做的泡菜，都要讨点泡菜水回去，“她们说这水里有‘四川的味道。”
    nbsp院子角落堆着十几个旧陶瓮，有的缺了口，有的裂了缝，却都擦得干干净净。“这个装过豆瓣酱，”陈婆婆摸着一个瓮底，“那个泡过仔姜，你闻，还有点辣味。”她从不舍得扔旧瓮，“每个瓮都装着日子——这只瓮泡的菜，陪我儿子考上大学；那只瓮的泡菜水，救过我老伴的急病。”
    nbsp那年老伴得了胃病，吃啥吐啥，医生说要吃点酸的开开胃。陈婆婆想起瓮里的泡仔姜，捞出来切成丝，拌上香油，老伴居然吃了半碗。“后来他每天都要吃点，说‘这姜里有你伺候我的心。”陈婆婆说着，眼睛有些湿润，“现在他走了，我还留着那只瓮，想他了就打开闻闻，好像他还坐在桌边，等着我端泡菜。”
    nbsp有次镇上的年轻人来拍纪录片，要她演示“古法泡菜”。陈婆婆穿上蓝布衫，坐在竹椅上，慢悠悠地切菜、撒盐、装瓮，阳光落在她和陶瓮上，像幅泛黄的老照片。“他们说这是‘非遗，”陈婆婆笑得眯起眼，“我不懂啥叫非遗，只知道这瓮里的酸香，就是咱四川人的日子——酸中带甜，越嚼越有劲儿。”
    nbsp装完最后一瓮菜，陈婆婆在瓮口盖上荷叶，再压上青石。荷叶是早上从塘里摘的，带着露水的凉；青石是从江边捡的，带着江水的沉。“这样封得严实，日子才不会跑出去。”她拍了拍石盖，瓮里发出“嗡”的回响，像日子在里面答应：“晓得了，我们会好好待着。”
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    nbsp三、铜壶里的茶汤故事
    nbsp成都文殊院街的老茶馆里，80岁的刘师傅拎着铜壶，正在给客人掺茶。他的铜壶有半人高，壶嘴弯成鹤颈，壶身上刻着“福如东海”，被手摩挲得发亮，像镀了层琥珀。“这壶是我16岁当学徒时买的，”刘师傅手腕一扬，壶嘴离茶碗三寸高时，水柱“哗”地落下，不多不少刚好七分满，“掺茶讲究‘凤凰三点头，一是敬客人，二是醒茶叶，三是让茶汤匀。”
    nbsp刘师傅当学徒时，师傅总罚他练“定点掺茶”，在茶碗里放颗黄豆，要求水柱必须落在黄豆上，溅出的水花不能超过碗沿。“练了三个月，胳膊肿得像馒头，师傅才说‘勉强及格。”他现在掺茶，闭着眼睛都能让每个茶碗里的水位一样高，老茶客们说：“刘师傅的手是秤，多一分少一分都不行。”
    nbsp茶客里有位常客张大爷，喝了刘师傅的茶四十年。“他年轻时手抖得厉害，现在掺茶比谁都稳。”张大爷指着铜壶，“这壶里的水，是井水泡的，茶叶是蒙顶山的老茶，最绝的是火候——铜壶烧的水，比电水壶多三分火气，泡出的茶才够味。”
    nbsp刘师傅的铜壶每天都要“洗澡”：先用粗布擦去茶垢，再用细布抛光，最后放在炭火上烤热。“铜有灵性，你对它好，它就给你长脸。”有次壶嘴被水垢堵了，他用细铁丝通了半夜，“就像老伙计病了，得好好伺候。”他还在壶底垫了块铜钱，说是“镇壶”，“这铜钱是我娶媳妇时丈母娘给的，说‘铜壶配铜钱，日子越过越团圆。”
    nbsp现在茶馆里添了电茶壶，但老茶客们只认刘师傅的铜壶。“听着铜壶烧水的‘咕嘟声，看着水柱落进茶碗的‘哗啦声，这茶才喝得舒坦。”张大爷说，有次外地游客想拍铜壶，刘师傅不让，“他说‘壶要趁热用，凉了就没魂了。”
    nbsp有个年轻姑娘来学掺茶，说想把这手艺带到国外去。刘师傅教了她三天，只教“凤凰三点头”。“手艺好学，心气难学，”他说，“掺茶时心里要装着客人，装着茶，装着这茶馆的日子，不然壶里的水都是凉的。”姑娘临走时，他送了把小铜壶，“这壶小，好带，但别忘了，不管在哪掺茶，都要想着文殊院的树，想着井里的水。”
    nbsp傍晚收摊时，刘师傅把铜壶擦得锃亮，倒挂在墙上。壶嘴对着窗外的梧桐树，像在跟老树说悄悄话。“等我拎不动壶了，就把它传给徒弟，”刘师傅摸着壶身，“让它继续给客人掺茶，继续听茶馆里的龙门阵——这铜壶啊，早就记下了成都的大半故事。”
    nbsp暮色渐浓，茶馆的灯笼亮了起来，照在铜壶上，反射出温暖的光。刘师傅坐在竹椅上，端起自己的茶碗，慢慢喝着。茶汤里映着他的白发，映着跳动的灯火，也映着这八十年来，铜壶与茶汤共同熬煮的岁月——苦中带甘，像极了人生。
    nbsp四、石磨里的浆汁光阴
    nbsp眉山青神县的乡村，清晨五点，王大嫂就推着石磨转开了。她的石磨是祖传的，上下两扇磨盘，磨齿像老玉米的纹路，磨盘边缘的凹槽里，正汩汩淌出米浆，白得像牛奶。“磨豆花要选当年的新米，泡三个时辰，磨出来的浆才细。”王大嫂的手搭在磨柄上，推得匀速，“石磨不能快，一快浆就粗；也不能慢，一慢米就发热。得像跟它聊天，慢慢说，慢慢转。”
    nbsp她家的豆花在十里八乡有名，秘诀就在这石磨上。“机器磨的浆发死，石磨磨的浆活泛，因为磨盘转的时候，石头的凉气渗进浆里，带着股子山泉水的清。”王大嫂舀起一勺米浆，对着光看，“你看这浆里的泡，细得像星星，这才是好浆。”
    nbsp磨盘旁的竹筐里，放着块磨石。“磨齿钝了就用它修，”王大嫂拿起磨石，在磨盘上轻轻打磨，“就像给石磨梳头发，得顺着纹路来。”她的手背上有块老茧，是推磨磨出来的，“年轻时能推两小时不歇，现在推半小时就喘，但只要摸到这磨盘，就浑身是劲。”
    nbsp有年大旱，井里的水不够用，王大嫂就去河里挑水。河水带着泥沙，她过滤了三遍才敢用。“那天磨的浆，带着点土腥味，”她笑着说，“但乡亲们说‘这是土地的味道，稀罕。”后来她在磨盘边种了棵石榴树，说“树能保水”，现在树长得比房高，每年夏天，树荫遮住磨盘，浆汁就带着淡淡的石榴香。
    nbsp有次城里的饭店来订豆花，要她用机器磨，说“效率高”。王大嫂一口回绝：“要吃机器浆，你自己做去。我这豆花，少了石磨的转，就少了魂。”饭店老板没办法，只好每天派车来拉，说“就冲这石磨磨的浆，多跑十里路也值”。
    nbsp太阳升到竹梢时，豆花出锅了。王大嫂掀开木桶盖，白花花的豆花冒着热气，像团云落在桶里。她用铜勺舀起一块，颤巍巍的，“你看这豆花，能在勺里晃三晃，这才是石磨磨出来的软和。”旁边的老顾客接过豆花，浇上红油，边吃边说：“这味道，跟我小时候在乡下吃的一样——石磨转出来的浆，就是不一样。”
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    nbsp王大嫂的石磨，还在每天清晨转着。磨盘转动的“咕噜”声，混着鸡鸣、犬吠、风吹竹叶的“沙沙”声，像首古老的歌谣，唱着巴蜀人家最踏实的日子——不用急，不用赶，就像石磨转圈圈，慢慢走，总能磨出最香的浆，过出最有滋味的生活。
    nbsp五、藤椅上的岁月褶皱
    nbsp重庆酉阳的吊脚楼里，91岁的田婆婆总坐在藤椅上晒太阳。藤椅的扶手磨得发亮，椅面有些地方松了线，却像位老朋友，稳稳托着她的身子。“这是我男人年轻时编的，”田婆婆摸着藤条的结节，“那时候他在龚滩古镇当纤夫，歇脚时就捡江边的老藤，晚上在油灯下编。编了整整三个月，说‘要让你坐着比棉花还软。”
    nbsp藤椅的靠背编出菱形花纹，像渔网的纹路，那是纤夫最熟悉的图案。“他说这花纹结实，就像拉船的纤绳，能扛住风浪。”田婆婆的手指划过纹路，“你看这藤条，有的粗有的细，粗的是江岸边的老藤，耐晒；细的是山坳里的新藤，柔韧。他把粗细藤条编在一起，说‘日子就像这藤椅，有刚有柔才稳当。”
    nbsp男人编藤椅时，田婆婆总在旁边纳鞋底，油灯把两人的影子投在墙上，像幅晃动的画。“他编累了，我就给他递碗水；我纳困了，他就用藤条给我编个小蚂蚱，逗我笑。”藤椅快编好时，男人突然说：“等我不拉纤了，就编一屋子藤椅，让你天天换着坐。”可他没等到那天，45岁那年拉船过险滩，被浪卷走了，只留下这把藤椅。
    nbsp藤椅上总放着块蓝布垫，是田婆婆用旧衣服改的，边角已经磨破。“夏天垫着不烫，冬天裹着不冷。”她记得有年洪水漫进吊脚楼，全家人都忙着搬东西，她男人（后来续弦的老伴）抱着藤椅往楼上跑，“说‘别的丢了能买，这椅子丢了，再也编不出来了。”洪水退去后，藤椅泡得发胀，他用清水冲了三天，在太阳下晒了半月，居然还能坐，只是藤条的颜色深了些，像浸了江水的故事。
    nbsp如今田婆婆的重孙总爱爬藤椅，踩着椅面蹦跳，年轻人大惊小怪，她却笑着摆手：“藤条有记性，你对它好，它就结实。当年我儿子也这么踩，现在不还好好的？”重孙的小手抓住藤条，像抓住了太爷爷的手，摇摇晃晃间，藤椅发出“咯吱咯吱”的声响，像在笑着回应——这声音，田婆婆听了八十年，从青丝听到白发，却总听不够。
    nbsp夕阳西下，田婆婆被扶进屋里，藤椅留在廊下，像个沉默的守望者。月光落在藤椅上，藤条的影子在地上织出网，网住了蝉鸣，网住了风声，也网住了那些再也回不来的日子。
    nbsp六、土布上的烟火印记
    nbsp南充阆中的老院里，76岁的赵婆婆正坐在织布机前穿梭。木梭在她手里像只飞鸟，“唰”地穿过经线，又“唰”地回来，带着棉线的清香。她织的土布是靛蓝底色，上面有细碎的白花，像嘉陵江边的野菊。“这布要三煮三晒，”赵婆婆脚下踩着踏板，织布机“咔嗒咔嗒”响，“先用蓝草染，再用太阳晒，晒得越久，颜色越正，雨水泡不褪，汗水浸不淡。”
    nbsp她的织布机是民国年间的老物件，机身刻着模糊的花纹，踏板被踩出深深的凹痕。“这是我嫁过来时带的嫁妆，”赵婆婆摸了摸机身上的刻字，那是她少女时的名字，“当年陪嫁的东西丢了不少，就这织布机，跟着我从姑娘变成媳妇，从媳妇变成奶奶。”她年轻时靠织布贴补家用，“一疋布能换三斗米，够全家吃半月。现在不缺米了，却还是想织——手指头闲不住，心里也空得慌。”
    nbsp赵婆婆织布有个规矩：天亮不织，说“晨光太嫩，布吃不住”；天黑不织，说“夜色太重，布会沉”。她只在上午九点到下午四点织，阳光透过木窗照在布上，蓝白花纹像活了过来。“你看这花，”她指着布上的野菊，“得顺着经线走，不然织出来会歪，就像做人，得走正道。”
    

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